Acunar el dolor de los mortales,
el dolor niño que llevamos dentro,
el dolor que hace cuna en nuestro centro,
al dulce arrimo de nuestros portales.
Acunar el dolor de nuestra vida,
de la callada oscuridad del mundo,
de transitar a ciegas el profundo,
helado laberinto sin salida.
Hay un dolor de infancia sin consuelo,
de orfandad absoluta y desolada,
de no saber sin tregua ni destino.
Hay un dolor de pájaro sin vuelo,
de ternura perdida y asustada,
de anhelo de tibieza y de camino.
A.S.
